Die Vögel zwitschern und Irrsinn sprießt an jedem Baum. Ein endloser Dialog mit dem Innen – weil das Außen ja leider geschlossen hat – treibt kuriose Blüten.
Samstagnachmittag, einst gefeiertes Epizentrum von Dolce Vita und Müßiggang, ist zum abzuarbeitenden Versorgungsauftrag geworden. Schlendern war gestern, Schlendrian ist ausgewandert. Irgendwo zwischen Survival Training und Safari werden effizient die Rucksäcke für alle Eventualitäten gepackt, während man porentief die Maske prüft und nochmal tief durchatmet. Hechtsprung vor die Haustüre, eingereiht in die Proviantpolonäse, den Spaß zuhause gelassen und die Unbekümmertheit schon vor Wochen sicherheitshalber fürs Irgendwann eingefroren. Abstand, Schlange, Maske, Schweiß, mit den Nerven am Ende, Brille beschlagen …
Mütend schleppe ich die Beute wieder in den Bau, als es von hinten schallt: „Capital Bra ist fresh und der Preis ist scheißegal, Gott steht über dem Gesetz, er lässt euch keine Wahl! Alles hat sein Preis und am Ende müsst ihr zahln!“
Laute Geräusche, Gesang und Geschrei sind in Zeiten wie diesen höchst suspekt und können zu sofortiger Steinigung seitens der Restzivilisation führen. Oder aber mich so erschrecken, dass ich beinahe in die Tomatenkiste am Gemüsestand springe.
„Capital Bra ist fresh und der Preis ist scheißegal!“. Scheiß egal? Schweiß egal! Der Mann riecht streng und hat eine Mission. Halte meine Luft an, damit die Ansteckungslast sich zum nächsten potentiellen Opfa verzieht. Der Typ läuft langsam, er ist schließlich, wie sein zitierter BH-Brudi, auch Gangster. Schon veilchenblau angelaufen sehe ich mit flimmerndem Auge, wie er sich lässig gestikulierend an mir vorbei bewegt
„Capital Bra ist fresh und der Preis ist scheißegal, Gott steht über dem Gesetz, er lässt euch keine Wahl!“. Ein molliges Mini-Männchen mit Speckhelm, geknechtet vom pubertären Überschuss an Testosteron, rappt die Straße weiter. Mit enganliegendem Fußballtrikot und einer großen PET-Flasche Orangenlimonade in der Hand, ist er heute gekommen, um der wahnsinnigen Welt zu zeigen, wo dem MC sein Hammer hängt.
Würde er nicht gerade so wütend Aerosole spucken, könnte man aufmunternd über seinen Kopf streicheln und sagen, dass der Capital ihm zwar nicht unter die nässenden Arme greifen wird, aber mit seiner Kernaussage momentan gar nicht so falsch liegt.
Lea Rothdach 